Nachtblüten in Tokyo

Tokyo schläft nicht. Aber es weiß nicht, was in seinen Nächten wandelt. Sie kommen, wenn die letzten U-Bahnen fahren, wenn die Straßen leer werden und das Neon allein mit der Dunkelheit spricht. Botanische Wesen, älter als die Stadt, älter als die Schreine, auf denen sie gebaut wurde. Sie sind die Jägerinnen. Unter dem Beton wächst etwas, das nicht wachsen darf, eine alte Finsternis, die sich von der Energie der Metropole nährt. Nur sie können sie spüren. Jede mit einer anderen Fähigkeit, jede an einem anderen Ort. Die eine tastet die Luft ab. Die andere liest die Steine. Eine leuchtet wie ein Leuchtfeuer, um das Dunkle zu locken. Und eine wartet am Ende, auf dem höchsten Dach, bis alles, was gejagt wurde, zu ihr kommt. Sie sehen aus wie Schönheit. Sie sind Schutz.